El aire pasa sin mirar.
Él como una estatua está.
No sabe por donde tirar.
Ya ¡por fin! lo mismo le da.
En su cabeza resuenan
las últimas palabras:
¡Vete! ¡Márchate! ¡Vete!
¡Aquí mando yo!
Una lágrima recorre su mejilla
como gota de lava ardiente
por el ojo del volcán escupido
Mira hacia las cosas, mira
En ellas observa lo que nunca
nunca antes habias sentido.
Como el que busca una pelea.
Se siente golpeado y resarcido.
Ahora fluyen las banales
contradicciones resueltas.
Las imágenes confusas
ante sus ojos son nítidas.
El paso ya está dado:
ha sido cortada la cuerda
de espinas poblada.
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