Mi casa es de arena.
Los sueños van errantes
envueltos en las ideas.
Mi canto es ingénuo,
mi voz es falsa,
pero de aquí salen momentos
como el fulgor del rayo
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En mi rabia se produce
un sarcasmo exagerado
al observar la realidad
compañera de la mía
Un extraño y concreto
escozor se produce
en mi horma: lo tangible.
Deseo decir, ¡qué cosas!
escribir, ¡qué ideas!
desgranar ¡oh, mi pensamiento!
ordenar ¡oh que (...)!
Y entre mi centro y el papel
no sé ¡qué valla! interrumpe
No sé ¡qué vacío!
pero yo no escribo
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